остаётся тоска, когда руки опускаются и губы не шепчут, только голоса, как вороньё разрывают сознание...
Слушаю я вот сейчас песни про Афганистан... сердце просто рвется на куски... сколько же пацанов там осталось... это страшное слово- Афган.
И недавно мне снился сон, что я в роли наблюдателя нахожусь на войне.
Рядом рвануло... притихли голоса стонущих, смешавшихся с ражем атакующих.
Куски мяса человеческого летают, как будто так и нужно... кровь хлещет из открытых ран, ртов, перерезанных глоток. Вывернутые части тела заставляют ужаснуться... Запах пороха- он даже по сей день перебивает привычные запахи...
Огонь и смерть- два пути и два поколения, которые рвут реальности на мелкие лоскуточки, как рвется простыня от одиночества...
Я проснулся, хорошо, что это только сон.